Шла из поликлиники, навстречу шествует семья — мама, папа, дедушка и малец возрастом около 2-х лет. Серьёзный маленький человечек держит в руках ярко-синий воздушный шарик. Шарик стремится ввысь, на личике счастливого обладателя — восхищение вперемешку с напряжением. Я успеваю заметить, что кулачок с верёвкой крепко сжат.

Немного не доходя до меня, малыш упускает верёвку из рук, и порыв ветра быстро поднимает лёгкий шар вверх.

— А-а-а! — включается горестная «сирена».

Сопровождающие взрослые не успевают отреагировать, а я бросаюсь вперёд, как вратарь на мяч — шар летит в мою сторону и конец верёвки пока в досягаемости для моих длинных рук! Рывок, и я успеваю ухватить бечёвку. Ура! Счастье ребёнка спасено!

В радости от удачного финта, я широко шагаю вперёд, чтобы передать владельцу его драгоценность, как вдруг… Под ногами у меня откуда-то вырастает крыльцо подъезда — я его не успела заметить, пока летела вслед за шаром. Со всего маху я приземляюсь на бетон, но свой трофей, воздушный шарик, из рук не выпускаю!

Семейство просто врастает в землю, с ужасом глядя на меня. Малыш сразу перестаёт плакать. Опомнившись от шока, его мама бросается на помощь.

— Ой, как же так! Давайте, я вас подниму! — причитает она, пытаясь помочь мне встать.

Но я резво вскакиваю, хоть сильно ноет ушибленный бок, отряхиваюсь, и, чуть прихрамывая, подхожу к малышу. Он испуганно смотрит на меня, и я вручаю ему его синее чудо.

Тут отмирает и отец семейства, и рассыпается в любезностях, требуя от малыша сказать тёте «спасибо» . Дедушка же смотрит на меня с каким-то священным ужасом, и никак не реагирует на мою приветливую улыбку, которой я подкрепляю свои слова:

— Ничего страшного, со мной всё хорошо!

И ухожу, стараясь «держать спину», чтобы не смущать этих добрых людей. Дело в том, что меня терзают смутные сомнения, что их радость по поводу спасения шарика несколько омрачена моим не эстетичным падением.

Дома я произвожу осмотр полученных повреждений — синяк и ссадины на ноге, на локте огромная гематома, ноет ушибленный бок. Благодарю Тебя, Боже, хоть голова не пострадала, я ведь в неё ем! Дождавшись прихода сына, демонстрирую ему боевые раны.

— И откуда это у тебя? — спрашивает он, с плохо скрываемой тревогой в голосе.

Я начинаю своё повествование о том, как я шла из поликлиники, и мне навстречу шла семья с ребёнком, у которого улетел шарик…

Тут сыночек меня перебивает и изрекает — не вопрос даже, а утверждение:

— И ты на дерево за ним полезла, да?

Я осекаюсь, потом начинаю смеяться:

— Сын, ты мне льстишь, какого ты высокого мнения о моём человеколюбии!

— Да кто тебя знает, ты можешь… — бурчит он в ответ.

— Нет, Дениска, — хлопаю я по плечу любящего сына, — Не забывай, я ведь мать вратаря, а не альпиниста! А мать вратаря — и сама, немножечко, вратарь!

Марина Куфина